ее руки всегда были холодными. в первый раз, когда я взял ее за руку, решил, что она замерзла. начал греть их. отчетливо помню эти маленькие белые ручки с аккуратным французским маникюром на ногтях.

она всегда была очень сдержанна, никогда громко не смеялась, хоть я из кожи вон лез, чтобы рассмешить ее. иногда мне это удавалось. в такие моменты, видя ее искреннюю улыбку, я выглядел как полный идиот. я был невероятно счастлив.

ее запах. чаще всего она пахла ароматом москино "ай лав лав". ее любимый. теперь и мой тоже. иногда я мог слышать запах ее волос. он прекрасен! сейчас, когда она так далеко, я больше всего на свете мечтаю окунуться в ее волосы. знаете, она и не блондинка, и не брюнетка. скорее всего, данный оттенок называется русым, но он бесподобен, как и все, что связано с ней.

я говорил ей о любви, а она лишь опускала глаза. сама же никогда не бросалась громкими словами. но в ее молчании я слышал нечто больше. я дурак. обещал, что мы всегда будем вместе и не сдержал своих слов. она больше никогда не поверит мне. это убивает.

она любила классику во всем: в музыке, в литературе, в одежде.
и, говорила, что окружающие считают ее белой вороной и избегают общения. глупые! глупые люди! я готов проплыть океан, перелететь небо, пробежать пустыню, чтобы просто поговорить с ней.. . хотя-бы о погоде.

маленькая, как там у вас с погодой? у нас холодно. без тебя мне везде холодно.