Мы разучились писать. Писать письма. Мы настолько стали пустыми, что элементарно не можем связать и двух предложений, что бы там не повторялось одно и то же слово. Мы не можем сложить самую простую рифму, и не можем создать что-то прекрасное. Наши романтические поэмы умещаются, в милые маленькие SMS, которые написаны в книгах с названием «готовые смс для любимых».

Почему же с нами такое происходит? Это прогресс такой? Это новая форма жизни, которая упрощает нам все. Абсолютно. Ведь сейчас мы можем, не отходя от ноутбуков, заказать продукты для романтического ужина, в прочем, лучше сразу готовые блюда из ресторана. Правда?

Почему любое действие, что раньше считалось особенным поступком, сейчас расценивается как банальное деяние. Как розовые сопли. Кричим на каждом углу, что романтика умерла. А по сути то, она и правда умерла.

А так хочется, что бы рядом был человек, будто из прошлого, для которого такие действия, это нечто прекрасное и тайное. Не надо делать это каждый день, или рассказывать всем об этом.

Если же вы не умеете писать письма любовные (ведь такое может быть), то перепишите от руки любовные письма великих писателей, и этот поступок тоже можно рассматривать как поступок. Поступки, которых так сейчас не хватает.

Сейчас так не хватает обычной искренности. Самого простого. Просто…