Сегодня на элективке Лена открыла книгу на тексте, о маме…о погибшей маме… Она сразу воскликнула: Ах! смотрии… Я прочитала, и меня это тронуло… Текст называется "Прости меня, мама…"
"ПРОСТИ МЕНЯ, МАМА"
Мамы давно уже нет… А я всё ещё мысленно говорю: "Прости меня, мама…"Она рассказывала близким, знакомым и даже не очень близким, какой у неё сын: очень хотела, чтобы люди ко мне хорошо относились, чтобы уважали меня. Я и в самом деле старался спасти её от болезней, от житейских невзгод, торопился выполнить её нечастые просьбы. А слов, которыми сейчас до того переполнен, что они подступают к горлу, не высказал. Многое мы, увы, осознаём запоздало, когда исправить уже ничего нельзя. Случалось, забывал позвонить в назначенный час. "Я понимаю, как ты занят!" Иногда раздражался по пустякам… "Я понимаю, как ты устал!" Она все стремилась понять, исходя из интересов сына, которые были для неё подчас выше истины. Если бы можно было сейчас позвонить, прибежать, высказать! Поздно.
"Берегите матерей так, как они берегут нас!" Этот призыв выглядит красивым, но нереальным: то, что может мать, может только она.
"Не отдает ли нам мать последнее?Не отдает ли то, без чего не может выжить на земле человек?'
"Ничего страшного: я с тобой. Все пройдёт…"- шепчет мама. И болезнь отступае, потому что рядом Она. "Ах, если б навеки так было!"
Вовремя, при жизни их, должны мы сказать матерям всё доброе, что можем сказать, и сделать для них всё доброе, что можем сделать.
Прости меня, мама…