серое утро плацкартное воет во мне и плачется.
мама, ведь я азартная… мама, куда все катится…?
где-то целуются, любятся… мне не до них, наверное.
то, что хочу, не сбудется - я теперь очень нервная.
и если уеду в Северный, закрою Восточный наглухо,
там страхов будет немерено с глазами большими, наглыми.
и звери завоют бешено, и будет мне очень холодно.

в моей голове намешаны краски густыми волнами.
я чувствую что-то синее во мне проступает, зимнее,
и я… ну, конечно, сильная. и слезы давно - не ливнями.
я грежу теперь загранками, руками уютно-теплыми,
дождливыми полустанками и запотевшими стеклами.

и где-то, возможно, кончатся пути железнодорожные,
и я побегу, как гончая - нагая, неосторожная..
мне это совсем не нравится, но лучше не будет поезда…
а, может быть, все получится, и вены мои не вскроются.
и утро вдруг станет розовым, и окна молочно-белыми
в прихожей запахнет розами, объятиями несмелыми.
на круги своя, на станцию, вернусь я другими рельсами.
с какими-то иностранцами, с надеждой одной - погреться бы.
азарт весь куда-то денется, я стану вчерашней школьницей…

вот только бы мне осмелиться.
вот только бы мне настроиться.

Виктория Власова.