Не люблю я это, когда ты приходишь к врачу, особенно если это какой-нибудь мужчина уже, переваливший свою черту. Приходишь, говоришь, что у меня там это, или то, какая разница, что-то там у меня. И вот например надо сделать укол, а он, ну больно будет, когда его будут делать. Или там кость вправить в позвоночнике. И вот ты лежишь на кушетке, он тебе косточки эти вправляет, они хрустят, на пару секунд больно даже, да и вообще неприятно. Мне вот неприятно осознавать, что я из костей, и они еще и хрустят во мне. И вот врач, чтобы от этой боли отвлечь, задает вопросы. А вопросы эти обязательно о твоём "парне", о "любви всей твоей никчемной жизни". И не посмотришь же на него и так "бич плз, какой парень? мне совсем делать нечего по вашему?". Нельзя же грубить врачам, а то возьмет, и кость тебе не вправит. И ходи так. И ты в ответ улыбаешься, смеешься его вопросам. И выдаешь ему быстро сюжет тупого романтического американского фильма, заменяя имя главного героя с какого-нибудь Сэма или Питера на какого-нибудь Петю или Васю. И вот вы улыбаетесь, смеетесь, все так хорошо. И кости он тебе вправил как надо, и за жизнь с тобой поговорил. И спасибо, и пока. И не хочу я больше к вам приходить. Потому что никакого Пети нет, или Васи. И зачем вы вообще задаете эти идиотские вопросы? Ну что вы вот докопались? Почему бы о кошках не поговорить, ну? А один раз мне прокололи вену. Вот лежала я так в больнице, под капельницей. Лежала и целый час наблюдала, как вверх по трубочке поднимается моя кровь, медленно так, вытесняя раствор обратно в банку, поднимается моя кровь. А я лежу. Одна. В пустой палате. И думаю, что может так оно и надо. А потом прибегает медсестра и "ой, божеж мой! да я жеж тебе, вену ж проколола! ну ничего страшного, давай другую руку."