Горю. Внутри все горит. Не только в груди, а в каждой части тела. Каждая точка, каждая клетка. Все пылает. Яркий пожар. Губящий пожар.
Каждый вздох-насыщение отравляющим жаром. Каждое прикосновение. Я будто сухая ветка. Горю.
Ещё со вчерашнего дня. Горю. Сначала потихоньку, а потом сильнее. У брата на плечах. Горю. И никто не сможет потушить этот огонь.
Жестко. Метко. Резко. Бессердечно.
И я сгораю. Теперь не просто, чтобы потухнуть, нет. Теперь так, чтобы наверняка.
Что ты, человек, знаешь о боли? Вот я-ничего. Но я знаю, что значит гореть заживо. Когда хочется от этого дыма, что идет от сгорания души, упасть на пол и потушить все. Жидкостью. Из себя же.
Господи, забери эту боль. Я не могу с ней. Я не смогу смотреть на то, как все пылает….
Зачем кричать, когда никто не слышит, о чём мы говорим?
Мне кажется, что мы давно не живы - зажглись и потихоньку догорим…
Когда нас много начинается пожар
И города похожи на крематорий и базар
И все привыкли ничего не замечать…
Когда тебя не слышат, для чего кричать?
Даже никто не подозревает, что внутри. Хорошо-хорошо… Стыдно от того, что чувствуешь. Дожила. Стыдно быть живым. У меня болит все. Будто каждый орган рвут. А потом сжимают остатки в руке. Будто перец на открытые раны.
Все ведь зажило. Почему опять? Кажется, что декабрьский ветер залетает в комнату. Будто стены ободранные. Белые. Бетон.
И если ты вдруг начал что-то понимать
И от прозрений захотелось заорать
Давай, кричи! Но тебя могут не понять -
Никто из них не хочет ничего менять…
Не время откровений. Под кожу пробрался яд. Скоро ничего не будет. Взрыв.
Не хочу так. Меня можно спасти. Но этого не будет. Внутри дыра. Есть все. А по центру дыра. Нет одной детали, от которой нет ничего. Все взлетает. На воздух.
Будто пальцы трещат. Будто запах горелых костей.
Но почему-то от того, что я горю, чувств лишь острее. Лишь самоотверженнее.
Желание есть такое… чтобы оно, то самое недостающее, горело. Светило. Но не сжигало. Но мои желания пусты. Словно катушка без ниток. Кому она нужна такая?
Каждый день будет сложнее. А потом в этом дыму можно будет задохнуться. Благополучно так. Когда ты меня уже убьешь? Когда пепел моих надежд улетит.
А пока… пока ещё рано. Пока ещё есть добро внутри. Пока ещё есть то желание. Не опороченное эгоистичностью. Пока есть желание творить для другого. Но заодно сгорать.
Я даже умру, наверное, с этим томящимся чувством. Светлым. Любви.
Люди, никогда не любите.
Иначе пожар. По венам огонь.