Люди уходят тихо, почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть
ближним, просто кому-то стал ты
излишне важным, чтобы к тебе
привыкнуть, и потерять однажды. Люди
уходят. То от скандальной пыли, то от
того, что когда-то они любили… То от
того, что так важно им до сих пор. Люди
уходят, как будто другим в укор, словно
сказать пытаются, как не надо.
Только у каждого - свой показатель
правды, индекс терпения, степень "пошло
все к черту…", свой человечек в памяти
перечеркнут… Так что не видят. Не знают
чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы. В
каждом из вновь ушедших - встроенные
весы. Боль перевесила снова запас
улыбок.
Люди уходят. Медленно по ступеням,
снова с седьмого* на первый. Опять на
дно. Думать о прошлом, скучать и цедить
вино, мысленно каяться, падая на
колени… Это так глупо, что надо бы
перестать, вдруг задержаться, пусть даже
у самой двери, вспомнить, что было - и
снова себе поверить. Взвесить все трезво -
и только потом решать.
Люди уходят. Тихо. Почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть
ближним, просто кому-то стал ты
излишне важным, чтобы к тебе
привыкнуть, и потерять однажды… В
каждом печать незаконченной им войны.
Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.