испугано пятятся месяцы
одиночество здесь повсюду
в пролётах немытых лестниц
в горе немытой посуды.
и твой растерянный профиль
нарисован на каждом случайном обрывке
на измятых газетах бумажках
на старых билетах
на чьих-то оставленных книжках.
и каждый, наверное, скажет
как это глупо.
и час проще мерить совсем не минутами
а сигаретами.. или гудками..