Один человек постоянно говорит, что ему нравится, как я пишу. Ему нравятся мои вопросы разнообразной тематики налепленные в кучу, нравятся большие сообщения, в особенности те, что он читает утром. Ему нравятся мои рисунки перед сном, или как я описала дом своей мечты. Весной этого года я сказала, что мне нечего от него скрывать, и что я хочу, чтобы он знал меня как можно больше; тогда я открыла ему доступ к своему блогу на блогспот.ком, ибо в то время у меня получалось более менее выражать свои мысли, чувства и эмоции посредством текста, и текста приэтом печатного, увы. Мне было боязно, так как там были некоторые моменты, которые прямым текстом ему у меня не хватило бы смелости и совести сказать, но отчасти я всё же хотела, чтобы он это знал. После прочтения блога, он сказал, что ему нравится, как я пишу, и что мне следовало бы писать книги. Я доверяю ему, но когда он предлагает заняться написанием книг, мне кажется, будто он смеется надо мной.
В школе по литературе у меня всегда были 4/5, хотя писать сочинения я абсолютно не умею. Мои хорошие оценки за работы - это оценки текстам взятые мною из шпаргалки-справочника сочинений по «всей школьной программе». Это такая толстенная книга, где никогда не бывало тем подходящих к темам сочинений задаваемых в школе. Посему я просто выбирала красивые предложения из тех тем, что имелись, и таким образом писала свое сочинение. А так как школьную литературу я не читала, на правдивость предложений приходилось доверять этой книженции. Я это к тому говорю, что до сих пор я не умею писать сочинения, и сейчас мне это доставляет кучу проблем, ибо, как следствие, я не могу написать даже выводы к задаче по статистике, например.
Но в какой-то момент в моей голове начали появляться рисунки. Я называю их рисунками. Это просто кадр из чьей-то жизни, или какая-нибудь идея, или просто красивое предложение. И мне хочется это записать, но не просто записать, а вставить в рамочку, так сказать, - написать рассказ, или же целую книгу. Но для этого мало одного рисунка. Для этого необходим сюжет вяжущийся с этим рисунком. Здесь бы мне как раз помогло моё умение просто списывать с того справочника-шпаргалки, но это не тот случай, увы. Возможно, кто-то скажет, это должно идти от души, только включи фантазию. Но что, если моя фантазия смотрит в другую сторону и не желает со мной сотрудничать?
На самом деле, я не раз пыталась написать то, что рисуется в моей голове. Рисунки могут вспыхнуть совершенно неожиданно в совершенно неожиданном месте: в коридоре общежития, на улице, в душевой кабинке, в автобусе. Но обязательно в тот момент, когда у меня нет возможности их записать. Но, признаться, даже если бы было куда - я бы не стала записывать. Я скорее утону в них, чем буду выковыривать каждое слово, не получая от этого никакого удовольствия. Я хороню в себе свои рисунки, которые считаю идеальными. И лишь единственный раз я освободила свой рисунок из заточения своей ничтожной душонки. Я воплотила его в семи листах двенадцатым шрифтом, вытягивая каждое предложение как кровь из пальца. Я должна была показать эту работу тому человеку. И я показала.
Конечно, я ожидала восхитительный отзыв; иное не имело бы место, и мои ожидания подтвердились. Был лишь вопрос в том, насколько эти восхищения окажутся искренними. Повторюсь, я доверяю этому человеку всецело, но опять же повторюсь – я не умею писать сочинения и всё в таком духе. Поэтому мне сложно было поверить, что у меня «талант», и что мне следовало бы продолжить мысль, написать книгу.
Всякий раз, когда он говорит, как я «мило всё описала» что-либо, и что он «уже десятый раз перечитывает», мне становится непонятно, что же именно такого «милого» в том, что я написала. И он до сих пор ни разу внятно мне так и не объяснил это.
Но вчера я открыла ту свою работу, тот единственный рожденный рисунок. Я читала, и меня била дрожь по всему телу – настолько живо оказалось то, что я написала. Я написала! На некоторое время я даже забыла, что это моя работа, и что написано совсем чуть-чуть, и хотела читать, читать и читать. Но всё закончилось на слове «домой», и я поняла, что хочу продолжения.
Вот только это уже не в моих силах. Я атрофирована. Спасибо.