Обида накатывается волной. Выходя из осознания того, что ты стерт в порошок, она окутывает тело, сковывая движения, сводя мысли и потребности до минимума. Просто плакать. Кричать, истерически. Возрыдавши рассшибиться в лепешку о бетонный пол. И пусть конечности будут целы, но душа-то захлебнулась волной этой самой обиды. Утопая в слезах, она уже не издает криков о помощи, что могли б спасти её в этом бешенном смешении злости и отчаянья. Она-то, душенька, эту помощь отвергает, но вместе с тем тянет с собой на дно ярость.
Вот что я чувствую уже довольно продолжительный отрезок времени. Меня расстроило поражение. Хоть я привыкша принимать поражения достойно, но уж не в этот раз.
Я не знаю, что случилось. То ли так распрядились в Небесной Канцелярии, то ли решающим фактором выступила купюра с двумя нолями, но я проиграла.
Понимаете, когда в 9 классе читаешь Моэма и Конан Дойля в оригинале, что, кстати, не кажется труднейшей из задач, а потом проигрываешь, уж простите, шмаре, которая от неумения связать пару слов уже искусала все ногти.
Или когда твое сочинение выигрывает среди 40 000 других, присланных со всего мира, а состав жюри какой-то районной олимпиады с пеною у рта доказывает тебе, что "твір не має змісту", тогда становится обидно. По-настоящему обидно.
Как будто лишили смысла жизни. Но это всего лишь иллюзия. Истинные цели я только что обрела.
Я еще им напишу. Я напишу книгу, которую они с трепетом и благоговением будут показывать внукам, зачитываться ночами, рекомендовать знакомым. Я напишу. И не одну.