меня никто не встречает около метро,
сжимая в руке помятый букет ромашек,
как грустный, промокший в дожде Пьеро.
и я не Мальвина, я просто старше.

меня не целуют в спавшую прядь волос,
что вьются чуть ниже моих лопаток.
а утром не спросят: -ну как спалось?,
пока я вливаю в себя кофейных осадок.

меня не просят жить вместе и врозь,
не разрушают мне нервные клетки. просто, тут, как-то вдруг, повелось,
что лучший друг Цитрамона таблетки.