Все мысли вперемешку. Много того, чего я могу сказать, но некому. Порой и не хочется.
Сдохнуть.
Мне снова плохо. Я не понимаю, что со мной твориться.
Вены на руках видны. Классный у них цвет, мне нравится.
Я снова хочу умереть. Я не могу понять, что со мной твориться
P.s. Всё это писалось на протяжении нескольких дней.