Мы теряем все, к бабке не ходи.

Понимаете, потерять все – это как смерть. Раз, и все, каюк. Что теперь у тебя есть? Ну разве что темнота, бесконечный холод и тишина. И больше ничего. И каждый раз, когда мы что-то теряем, приближаемся к собственной смерти, а если находим, то немного отдаляемся. И когда ты стоишь у черты, все валится из рук, а по щекам слезы, то невольно задумываешься о гибели – и именно эти мысли являются паромом к острову небытия. У каждого человека есть билет на него, он дается нам в момент рождения. И всю жизнь мы медленно к нему подступаем, то ближе, то отдаляясь назад. И случается такое, что все-таки садишься на этот самый транспорт и плывешь, плывешь… Выходишь на берег и умираешь.

Но я это все не просто так развела. Дело в том, что сейчас я теряю (не буду говорить что), а силы все уходят. Это не смерть, ясное дело, но и уже неполноценная жизнь. Возвращать сложно, терять просто.

Осень, и всегда трудное время, и как хочется пережить и все начать сначала.