куришь… встряхивая пепел на подоконник…
близоруко щурясь сумеркам за окном…
так хочется говорить… о чем думаешь…
а после укрыться… его теплом…
его присутствие слишком явно…
память не спрячешь на антресоли…
спотыкаясь глазами о то… что с ним связано…
вновь получаешь инъекцию боли…
иногда так хочется… плюнуть на все приличия…
позвонить первой… не играть равнодушие…
чтобы не прятать лицо в подушку…
и не скрывать за кашлем удушие…
иногда так хочется… его пальцев…
чтобы по телу… искря электричеством…
чтобы чувства мерились качеством…
не измеряя вектор количеством…
иногда так хочется… глаз его сщуренных…
по кошачьи лукавых… по детски восторженных…
согревать ладони… его дыханьем…
осенней слякотью обмороженных…
иногда так хочется послать всех на хер…
украсть его запах… прокуренный нежностью…
и слушать ночами его тихий голос…
зовущий тебя «своей неизбежностью»…

(с) Андрей Щукин 2012