правда жизни в том, что наши надежды разбиваются на мелкие острые осколки. кто-то пытается собрать их, ранясь, истикая кровью и медленно умирая, а кто-то пляшет по этим осколкам босиком, смеясь, но также лишаясь жизни вместе с вытекающей красной жидкостью. Разница в том - как умирать - свернувшись калачиком среди своих разбитых надежд, или с самодовольной улыбкой и элегантно поднятыми факами на импровизированом кровавом танцполе.