Однажды, я сожгла свою книгу. Однажды..

Я писала туда свои мысли. Нет, это не личный дневник. Это Стихи. КТо-то диктовал мне их лунными ночами, когда круглый диск светил в окно. Автописьмо, быть может… И эту книжку никто не видел.. Её обложка была из черного бархата.. А потом появился он, и всё мое творчество наполнилось смертельной романтикой, с бредовыми суицидальными мыслями. Стихами психами. Там было всё, будто часть души моей жила в этой книге..

а потом я её сожгла. Я хотела убежать от себя. Забыть тебя, чтобы больше не снился. На крыше дома, когда был сильный ветер, я попращалась со всем, что было. От книги остался только пепел, оторый развеялся, и витал где-то над городом…

книги нет. стихов нет… ты был, но теперь - ты тоже исчез.