мне не с кем поделиться моей внутренней смертью, моей антитезой жизни, моим оксюморном души. я погиб уже в юношестве, когда первый раз влюбился в наркоманку. я тогда был увлечен жизнью, а она смертью.
но разве смерть не так же пленительна, как жизнь?
куда больше она пленит тебя к себе, потому что она - это метафора скудного мира, в котором ты, жалкий винтик большой системы, живешь автоматически.
ты жалок, твоё существование бессмыслено. но вот ты находишь самое простое предназначение: умереть. ведь у каждого человека есть цель - умереть. и ты, уже необычный для тоскующего мира, пытаешься приблизиться к своей цели, как можно быстрей, скорей. будто вся твоя скука - это гипербола существования. и больше чем скука в твоей жизни не может быть ничего.
после просмотра фильм "нация прозака", который я уже не впервый раз смотрел, я закрываю глаза, прижимаюсь к твоей скудной груди и говорю, что люблю тебя. но так ли это? разве это не новый троп души, разве это не радостный трип с тобой?
молчаливое сердечко шалит: "я тебя… люблю…" я мешкаюсь, ложусь на бок и засыпаю, будто сейчас мне больше ничего и не нужно. я с тобой ради тебя, я с тобой ради себя.