"… Она с нажимом повторяет свою "коронную" фразу, рассказывая о ямочках на щеках своего любимого, а я все так же внимательно вглядываюсь в глубь чашки, стоящей прямо передо мной. Заметив на себе ее недоуменный взгляд, я слабо улыбаюсь и произношу что-то среднее между " как это здорово" и " беги от любви, дура". Моя собеседница удивленно смотрит на меня, по-прежнему источая флюиды глупого щенячьего восторга. Мне в сотый раз за день становится тошно. Я думаю о том, как выколоть из своих зрачков эти глаза, эту россыпь родинок и перекрестки вен; как перестать вспоминать каждую его улыбку, каждую, даже самую мелкую деталь наших недолгих разговоров…

Я думаю, как было бы здорово и в то же время нестерпимо больно быть с ним, и машинально бью себя по мыслям оголенным проводом. Я не имею права так думать. Я не должна этого позволять себе.
Каждое утро я старательно убиваю в себе любой намек на возникающие чувства. Я молю Бога о том, чтобы это оставило меня, ведь я…я совсем не хочу, чтобы это росло внутри меня, я не хочу, чтобы это случилось вновь…я не хочу влюбляться. Я просто не хочу.
Я произношу последнюю фразу вслух и вздрагиваю, словив на себе ее напряженный взгляд. Она больше не улыбается."