Если не говорить с тобой, то хотя бы писать о тебе. Повседневность почти проглотила нас. В желудке её темно. Хочется тратиться на тебя, наполнять тебя собой. Не могу иначе. Должна тратиться. А ты пинаешься. Не подпускаешь. А кошка моя не любит, когда её любят. Собственно, так же, как и твой кот. Вот я и становлюсь самой счастливой, когда ты меня коснешся. Или улыбнёшься. Нежно. И засыпаю, думая о моём счастье, которое всем незначительное. Интересно, что живёт в твоей голове?