Просто задуматься на секунду, о чём мне никогда нельзя было бы писать, подумала Хэлен сжимая в руке любимую ручку. Просто на мгновение забыть о том, что можно, а что нельзя и думать только о нужном. Хоть бы на миг. Бумага скрипела под напором стержня, в квартире царило безмолвие и она вышла на финишную прямую: "Мне всегда нельзя было любить тебя".
Выйдя на остановку она втянула носом свежий воздух. Он был наполнен сигаретным дымом, выхлапными газами и алкоголем. "Странно" - подумала она. Ведь это всего лишь город. А ведь в нём так много всего, что не уместилось бы даже на целом континенте. Подъехал автобус, она неспеша прошла на второй этаж и села рядом с окном, наблюдая за тем, как медленно плывут облака на небе и как быстро люди шагают по дороге. "Глупые, куда спешить? Вот облака - летя себе и летят. Их всё равно ветер подгоняет. У нас ведь ещё вся жизнь впереди" - усмехнулась она. Проехав пару кварталов, она вышла и пошла к северному парку. Идя по дороге, она вспоминала тот день, когда всё это произошло.
Пару месяцев назад, он, такой надменный и самоувереный ворвался в мою жизнь. Он не оставил мне даже право выбора - так сильно билось моё сердце, когда он писал мне. Мне было чертовски приятно понимать, что он любит, ценит. И было плевать на то, что говорят другие - ведь это всего лишь интернет. Закурив сигарету, я вспомнила, как гворил мне о любви, о прекрасных моментах в жизни, когда в ней появилась я. Как звонил мне пару раз и как доолго, всю ночь напролёт мы говорили всё об одном и том же. Сколько непрочитанных книг о лбюбви хранит в себе мировая история ICQ? Он из Бостона, я из Лондона. Между нами километры, но даже сковь них я чувствую, что это не игра. Будь всё немного по - другому - не будь я женой известного панк - рокера, который снесёт любому, кто подойдёт ко мне попросить зажигалку голову, не будь я послушной и верной ему, я бы, наверное, сорвалась и приехала к нему, положила свою руку в его и ушла бы так же незаметно, как и появилась. Если бы я просто не боялась перемен. Но я же боюсь их…
Окурок тихо догорал на земле, с которой едва заметно сходил последний зимний покров. Белый снег был забит собачьим дерьмом, окурками, фпнтиками и обёртками. Газетными вырезками и порой, даже, остатками еды. Я закурила вторую, присела на лавочку.
В тот день, я, ничего не гворя просто не отвечала на звонки, смс и остальную чушь, ломившеюся ко мне на телефон с его номера. "Поверь, мы никогда не сможем быть счастливы вместе." - писала я. Может и не думала так, но писала. Я ведь, писательница. И это не состовляет мне труда - написать не о том, о чём думаю, а о выдуманных чувтсвах, что растают на рассвете с первыми лучами солнца. Шли дни, а я всё писала свои мемуары. Прочитав их, я ясно запомнила лишь одну фразу - "давай не будем о любви…поговорим о яблоках?" и рассмеялась. Ведь так это смешно - любить и быть любимой. Ведь так это смешно, понимать, что расстояние между нами не две комнаты, не подъездная дверь, ни сломанное окно, а вечность. Ведь я - жена известного панк - рокера, а ты простой наркоман из Бостона.