В твоем сердце есть место только ей и шлюхам.
Ни мне, ни моим закидонам не найдется.
Твои стихи не будут мне посвящаться.
Только ей и чертовым шлюхам.
Ты с мыслями о ней засыпаешь,
А просыпаешься в объятиях очередной бляди.
Взгляни, им все равно кто ты,
Им важны лишь руки на их грудях.
Ты будешь курить, писать, слушать.
Будешь просить мои фотографии.
Но ты, увы, никогда не вкусишь
Не ощутишь моей любви, навряд ли.
Соглашусь, мое сердце занято,
Но ты никогда не рискнешь
Отобрать это право. Знаю, но
Хотелось бы думать, что ты придешь…
В моих стихах нет законченности,
В моих словах нет смысла прямого,
В моих действиях нет постоянности.
Я словно кривая линия.
И этот стих я тебе не отправлю,
Моя стыдливость мне не позволит.
Я бы хотела поведать всю правду,
Но боюсь, она того не стоит.
