Это всё равно, что он с цветами идет, а они не тебе.

Это всё равно, что ветер в затылок дует, а холодно совсем не от этого.

Утро не всегда умеет приходить по будильнику, а неделя может опоздать дней на пять, лет на пять, полюбому это нормально будет. Ведь кого касается твоё “хорошо”, твоё “нормально”? Тебе же принадлежит только одна роль - лежать со мной, но принадлежать не мне. А после врываться сообщением в монитор, отравлять глаза, провоцировать на ответ. Открытые сообщения хуже сброшенных звонков. Ответов тут может и не быть. Но оно - не оно, когда уже не болит. Тебе ударить, чтобы потом пожалеть, больше всего свойственно. Ну, а мне раздувать словами из трех метров в секунду ураган, когда не выйти в море, не войти в небо.