Ты сгораешь от пряного чувства.
В каждом вдохе читается боль.
Быть одной - это тоже искусство,
Но не слишком почетная роль.
Скольких рук ты уже обжигалась?
Скольким верила, скольких ждала?
И ни с чем за душой оставалась,
Но любить прекратить, не могла.
Все не с теми ты видно сближалась.
Все не тем посвящала себя.
И забвение мукой казалось.
И душила тоска, как петля.
Линчевало осипшее горло
Послевкусие прошлых потерь.
Там обиды превысили норму,
Поселив на душе метель.