Наверное, прости. Прости, что так и не стала хорошей дочерью. Ни для тебя, ни для мамы. Прости, что прихожу, когда что-то нужно. Прости, что могу не звонить месяцами. Я себя ненавижу за это. А в последнее время так много всего, что я ненавижу в себе. Ненавижу за правду, которую кричу по вечерам. Ненавижу, что контролировать не могу себя. Я срываюсь. От этой правды больно. Больно гвоорить, слушать больно, осознавать больно. Мы вот так смирились. Я боюсь, что когда-нибудь она сорвется. Я ненавижу себя за это. Боюсь оставлять на долго, уходить боюсь.

**

Пятница, суббота, воскресенье. Понедельник. На самом деле, я скучаю по стандартным каникулам. "Доброе утро" в одиннадцать. Короткий список дел в уме. Бездумная трата времени. Всё-таки я любила это. Но осенние каникулы я встречу не дома. Снова лагерь, снова уезжаю. И вот сейчас я бы бросила всё и осталась. Вот так ждёшь, ждёшь, а потом понимаешь, что похер. Меня снова что-то слегка убьет, а значит, слегка сделает сильнее. И я бросаюсь в этот чёртов омут постоянно, в поисках чего-то нового. Бросаюсь, по привычке. Отныне учёба по максимуму и субботние вечера вне дома. Спокойно и тихо ради того, что будет.
Уезжаю, увидимся в ноябре:*