Словами, словно лезвием рассекаешь воздух. Я хотела бы закрыть ладонями уши, но руки не слушаются меня. Я молча слушаю твои скороговорки. Такое чувство, что ты хлестаешь меня по лицу за каждое подаренное мной, тебе добро. Что-то подсказывает мне, что скоро, я снова окажусь ненужной книгой на твоей комнатной полке. А ты жадными потоками выливаешь на меня все накопившиеся в тебе соленые океаны, пропущенных нами лет.

Мне не становится больно, как это было раньше, я пребываю в состоянии невесомости и в какой-то момент перестаю слышать твой голос. Только по мнимой в моём воображении мимике твоего лица, я понимаю, что ты снова чем-то во мне недоволен. Я хотела бы прошептать тебе ласковое слово, прижаться к груди, потрепать по щеке, которая покалывает мою ладонь своей легкой небритостью - но не получается. Мне страшно, что ты оттолкнешь меня, унизишь грубостью и возненавидишь за нежность, и тогда ты отдалишься еще дальше. Я потеряю тебя настоящего. Твоя склонность к самоистязаниям когда-нибудь тебя погубит. Ты сам творишь боль и сам же её впитываешь. Я могла бы тебе помочь, например, как сейчас - слушая твои недовольные скороговорки, плавно перетекающие в сарказм и иронию.

Глаза и руки сказали бы намного больше.

©Рина Рандау.