он ненавидит мою писанину,
говорит:"посвящай другим стихи",
а я всю жизнь у его ног, как псина.
Бог не слышит мои мольбы.

он когда то ласково дышал мне в затылок,
помнится вечерами с учебы встречал,
обнимал, целовал, и был излишне пылок,
а сейчас очерствел, постарел, осерчал.

ему бы вспомнить как лет 30, а может и все 35 назад,
он читал мне Гарсия Лорку, я курила и варила ему кофе в турке.
потом он снимал мои руки на свой первый фотоаппарат,
а сейчас с наших стен сыпется грязная штукатурка.