***

Он не любит книжные фразы и запах плохих сигарет.
Он зовет каждого встречного brother, и просит подкинуть пару-тройку медных монет.
У него сорок сотен истин (и все не те), он не пишет писем, и не читает бульварных газет.
Его никогда не будут звать мистер, приглядитесь пристальней - ему вечные десять лет.

На пиджаке шестнадцать заплаток, неумело пришитых, (ему же все равно) - разных цветов.
Кто-то считает его городским сумасшедшим, кто-то просто забавным нелепым шутом.
В его жизни напрочь отсутствуют поиски смысла, умных мыслей и клейкое слово ''потом''.
Он гуляет по крышам и пьет крепкий виски, он бы мог стать художником или бандитом с больших дорог.

У него нет камина, жены и пары примерных детей, по карманам разложены калейдоскопы безумных идей.
Он живет по привычке неправильно, не верит в богов и чертей. Но он знает простое правило - верь самому себе.
Он бы мог стать гением - будь это веселей. Ему плевать на чужое мнение, сомнения, время и на других людей.
Его скоро схватит полиция, поместит в больницу.

Он может повеситься, спиться или разбиться. Или стать птицей.
Он играет с ветром, совершенно лишен амбиций, он настолько живой - остальным это даже не снится.
Он не ходит в церковь и не помнит библейские истины.
Он дурак и изгой, но единственный, в этом мире - искренний.