ничего не меняется. только проходит время.
ты пустые места на карточках переделываешь в слова.
доказать себе что-то пытаешься, оправдаться не перед теми -
мол, неважно, что там случилось, если я до сих пор жива.

если верить фотографам, он практически не изменился:
даже куртка на нём та, в которой он уходил от тебя.
только стрижка короче, и как будто бы остервенился,
но вот улыбка такая же; рядом те же тупые друзья.

вдруг становится сложно продолжать играть равнодушие.
без него ты добилась многого, только это не с кем делить.
ничего не меняется. память временем не задушена.
её хочется не запрятывать, а вытаскивать, говорить.

почему-то вокруг тебя постоянно зреют конфликты.
ты становишься нервной и злой, всё сшиваешь себя по кускам.
а о том, как ты сильно скучаешь и выносишь ему вердикты
можешь больше не думать. он знает сам.