И мои истерики меня уже не удивляют. С каждым днем они все отчаянее, но сами понимают, что бессмыслены. Я иду на врача, но как бы мне хотелось зарабатывать на жизнь тем, что мне нравится. Я очень люблю стихи, плюс сама пишу. Я очень люблю философию, хоть иногда и трудно. Я очень люблю Пушкина. Но вот какая, какая здесь может быть профессия? Экскурсоводов в музее Пушкина? Каждый день одно и то же? Преподователем философии? Каждый раз разным ученикам, которые не хотят даже слушать, рассказывать одно и то же? Да что такое, мне просто надо успокоиться, но душа так и рвется на части при мысле, что я иду не туда, куда хочу.