Про этот август было много уже постов. Но я пропустила один.

Каждый день перед сном мы брали одеяла, усаживались в узкий круг на траве и закрывали глаза. Теплая ночь и шум волн, я уверена, не у меня одной, вызывали лавину мурашек. Мягкая трава под коленками была самым уютным ковром. Над нашими головами сияли звезды. И этого было уже достаточно, чтобы быть счастливыми.

Сережа стоял в середине этого круга. Так как глаза были закрыты (он убедительно просил не нарушать этого важного правила), можно было только предположительно ощущать, где он находится сейчас. Порой казалось, что голос доносится у самого моего уха. Иногда он рассказывал лежа, иногда сидя, иногда будто сам воздух повестовал нам.

Что-то сродни сказки завлекало уже взрослых детей каждым вечером. История о нем и о ней. Слишком уж она родная, чтобы поделиться ею здесь. Мне кажется, что удачнее сохранить её в памяти такой, какой она была рассказана первоначально - мурлыкающим тембром Сережи. Но когда оставался день до отъезда, мы собрались в кругу той ночью и были готовы слушать продолжение, как он сказал

некоторые истории должны остаться недосказанными

и никто не смел возразить