…и небо сразу высокое, и никогда теперь не больно, и всегда был октябрь. и дождь, и невкусный ликер, и дерьмовая компания, и нытье, и вкладка с репродукциями из учебника русского языка, и попробуй вспомнить, как, черт побери, выглядел александр III. и домой под дождем, и мама не отпустила вечером в кино -- какая досада, но, впрочем, дома ждут плохие стихи, вечно незамечаемая буква "ё" и альбомы depeche mode в алфавитном порядке. а на следующий день вынырнуть из сна про насморк и воду, пойти в парикмахерскую и обкорнаться так, что похожа теперь на молоденькую и тоненькую pink и мальчика-трансгендера, пойти в гости, чтобы пособирать коробки с книгами и прочим скарбом -- как прекрасны чужие переезды, как я страшусь своего. какое все-таки невозможное счастье вот так -- постоянно бегом, и никого, никогошеньки, не нужно. какая же глупость эта любовь, когда она случается со мной. не надо сейчас. я хочу освоиться в этом новом качестве и кино про осень.
светофоры тревогой отражаются в мокром асфальте. я иду домой.
…у меня в знакомых-ровесниках -- только геи и одиночки. я пишу, как дерьмовая поэтессочка с украины. и это клеймо или, что еще вероятнее, диагноз.