только не уезжай от меня так часто, так резко, по делам, к друзьям или там куда-то. любить - это астма, это когда вместо снега тянутся телефонные провода тебе внутрь. это когда заедает на каждой клавише. это когда он тебе уже чуть не кричит "уходи, приелось, не бывает так навсегда.", а ты продолжаешь ему рассказывать, что без него нет ничего дальше. и тебя не слышно, шум города выбил все и допил остаток. и он чуть ли не с силой вырывает из твоей свою руку, насовсем уезжая. и ты умираешь вот тут, на этом же самом месте, по грязной подъездной стене сползая. и даже не по-цветаевски, когда больше глаз слезы, а сухо, и горько, воздух глотая жадно. и вот как объяснить другому, такому теплому, почему ты как ладонь ледяная и не разжатая, молчаливая, полная боли, и как то издыхающей пустоты?