она засыпает где-то, а я вот здесь
исхожу от бессонницы на проклятую ностальгию.
нет, она мне не родина, но как еще скажешь - весь
ее тонкий уклад, и вся детскость… то ли они другие,
то ли она как музыка лечит стих, то ли она как буквы в слова втекает,
мы с ней, конечно, каждый при своих, только обычный - я, а она такая…
только она ведь где-то, не знаю где - в сладком монако, в лондоне, в калифорнии -
я ей пишу записочки на воде сложными буквами. в мысленной какофонии
звуков выискиваю альянс, чтобы трезвучие в тонику - многократно.
я ей пишу: здравствуй, дружочек мой, это я.
и она отвечает мне: здравствуй.
и это правда.