А вот черт знает, что со мной. Либо это ебаная осень во всем виновата, либо все дело в такой простой и незамысловатой тварине и мразоте, как я. Злюсь, постоянно злюсь. Ругаюсь, на ласки отвечаю грубостью. Хотя кого я обманываю? Разве когда-нибудь я была хоть сколько-нибудь мягче с теми, кто меня любит? Нет. Пускай не расслабляются, пускай работают, теша мое чувствительное эго. И все равно, я люблю вас всех.

А солнце уже не греет. Тычешься носом в шарф, как слепой котенок тычется в шерсть матери, и щуришься свету. Холодно.

От волос ублюдски пасет дымом, аммиаком и духами. В особенности духами. Вот она я, естественная.

Что-то в этом есть.