Так давно это было, мне страшный приснился сон. Старик-менестрель умирал на дороге… Он был так одинок, так промерз и промок, Но никто не позвал к порогу… Это было зимой, падал мягкий снежок, Вдалеке было слышно веселье. Оступился старик, сделал шаг и прилег, А в деревне шло новоселье… Оглянулся с трудом, он под яблоней был, Старой, дикой, давно уж ненужной. И заплакал старик, почти что завыл От отчаянья, боли и грусти… Ведь когда-то и он, и любил, и творил, Всем он песни дарил без разбору. Все ушло, а он своего не дожил, И не думал, что кончит так скоро… Кашель грудь разорвал, кровь с трудом он утер, Понимая - отсюда не встанет. По дороге мечты всегда ведь он шел, Но теперь до нее не достанет. А в деревне гулянье и песня звучит. И та песня знакома до боли. Он ее написал и вырвался крик: "Ну за что же, за что же? О Боже!" Так и умер он там, не поднявшись уже, Кости волки зимой растащили. А весной паренек проходил по меже И гитару нашел, что забыли. Тихо тронула струны чужая рука, Зазвенело вокруг и запело. Онемел паренек и стол он, пока Не позвали его. И запел он. Ничего не прошло, только дым от берез Не развеялся в небе беспечно. По дороге идет молодой менестрель, Распевает с надеждой на вечность.