Каждый вечер я пытаюсь свои мысли разобрать. Двадцать три ноль три на стрелках, я пытаюсь не скучать. Это так противно-помнить, помнить тех, кто всё забыл, даже не пытаясь вспомнить, кто ушел, предал, разбил. Это так ужасно мимо: как-то встретились глаза. Только пыль в них как в архивах, вместо нужного тепла. Двадцать три пятнадцать. вечер. Что-то держит изнутри. Возвращать иль возвращаться к тем, которым не нужны? Полночь и луна над домом, научиться бы прощать. Засыпаю с телефоном. больше не с кем засыпать.