она только изредка пахнет духами.
все чаще — табачным дымом.
чем больше ее проклинаю стихами,
тем больше она любима.

и стоит ей только сказать мне, что в восемь
назначена наша встреча,
бегу, как безумный, сквозь улицы. осень.
а там… там июльский вечер.

она опоздает, а, может быть, вовсе
останется где-то между,
а, значит, смотреть, как трамваи привозят
в вагонах пустых надежду.

и девушки, воздух вечерний вдыхая,
пройдут, улыбаясь, мимо.
когда они сладкими пахнут духами,
мне так не хватает дыма…