Прошло такое количество времени, а воспоминания до сих пор бьются о корку черепа. И тогда, и сейчас это все как нескончаемый сон, блажь, от которой не можешь очнуться.
Сейчас все это чуждо, вреждебно, словно облезлые, старые, приевшиеся обои, выгоревшие от времени. Все, что у меня осталось - мнимое счастье, немного сюрреалестичное маленькое счастье, которое не имеет продолжения, но, вроде, еще не закончилось окончательно.
А еще у меня остался мой драный цинизм, приобретенный личным опытом цинизм. Живу на автопилоте. К счастью или сожалению, у меня хватило ума понять, что жизнь, по сути своей, смысла не имеет. К моему же несчастью, у меня не хватает оптимизма верить, что смерть - это не последняя наша инстанция.
И я не могу рассказать все это кому-то, просто потому, что рассказывать-то и нечего. Никогда не думала, что какой-то мерзавец может занять все самые фешенебельные места в моей жизни и остаться жить там… навечно?