То чувство прекрасное, Что в душе нашей с детства живёт, Расцветает цветом прекрасным Раз в жизни. И долго цветёт. Но смерть его будет ужасной. Будет плакать и рваться душа, Разбиваясь о скалы печали, Срываясь с обрывов, летя в небеса, О смертном полёте мечтая. И лишь разбивши себя в кровь, Она отправляется в этот полёт. И будет метаться от боли любовь, Пока в муках страшных она не умрет.