Все вроде бы ничего, но каждый раз, когда я начинаю нравиться кому-то, кто нравится мне, мне начинает казаться, что это подвох или чья-то злая шутка. Я начинаю бояться, замыкаться в себе и ждать, когда же меня бросят, - разве я могу нравиться кому-нибудь, кто нравится мне? А вдруг это не подвох и не шутка? Но тогда это еще страшнее, и что же мне делать, если я совсем разучилась быть счастливой. Это как однажды попав в автокатастрофу, через какое-то время опять сесть за руль и каждый раз думать о том, когда же ты попадаешь в аварию снова и будет ли на этот раз это твоей последней поездкой или все же тебе удастся выйти сухой из воды, снова пристегнуть ремень безопасности, выжать сцепление, повернуть ключ, услышать такой знакомый рев мотора и ринуться навстречу новым дорогам и десяткам, сотням, тысячам машин, идущим по встречке.
Боже, я разучилась писать.