Стою одна. На вокзале. Вокруг дикое море людей. Я стою с разбитой улыбкой и разбитой сердцем. Играет Фрэнк Синатра. Чудная музыка, чтобы грустить и не только. Я вспоминаю то, что было и чего не было. В моих руках бутылка недорого пива. Моё сердце обливается кровью. Из глазах текут слёзы, но я пытаюсь взять себя в руки. Неужели лишь я могла выдумать себе историю и плакать по тому, чему не суждено было сбыться? Почему я так жестока с собой? Пока я рассуждаю, потихоньку в моей бутылке становится всё меньше содержимого. А моя голова кружится и мне тяжело стоять на ногах. Перед глазами мелькают огоньки. И вдруг понимаю, что не всё в этой истории выдумка. Что-т определённо было. И я правда видела того самого Белого Демона и я сама таковой являюсь. И правда что я вижу его. Я понимаю, он есть! Но ноги не держут меня. Я спотыкаюсь и падаю. Остатки пива проливаются мне на одежду. Мой чемодан упал мне на ногу. Я мокрая и не могу встать. Я думаю о том, что скоро уже придёт мой поезд. Проверяю правый карман куртки, билет на месте. Я уеду отсюда. Постараюсь начать новую жизнь. Но смогу ли я забыть всю эту историю? Возможно, что мой Демон появится и там. Я бегу не от него, а от себя. От него невозможно убежать. Хотя от себя тоже не совсем легко. Я пытылась встать, но не могла. Голова раскалывалась. Встать не было сил. Уснула и не заметила. Я проснулась без вещей и билета. Грязная, но в другом городе. Этот город был не знаком мне. Тут говорили на другом языке. Именно тогда я поняла, что это город Белых Демонов…