нет ничего страшнее, чем жить прошлым.

я расскажу тебе как это, мой хороший.

это как осень поздняя, нервная, злая

тянется цепкими пальцами к шее шарф затянуть потуже,

увы, выражений не выбирая…

это когда в глицериновой глянцевой пустоте

некому позвонить и услышать простое «ты где?»

«что там с тобой происходит без шуток, где ты?»

это когда тебе не за кем на край света…

нечем дышать и не с кем делить рассветы…

завтрак в постель… фотокарточки, отпуска…

время застыло астральной проекцией молота у виска.

кто б научил нас вычеркивать и отпускать…

это когда ноль пропущенных на мобильном,

или звонят, но не те и не так стабильно.

это когда говоришь ему "мой любимый" а

у него о тебе ни одной строки…

сердце кормить суррогатами не резонно.

я бы сбежала и в мельбурн и в аризону,

только у боли ни вектора, ни сезона.

море уходит обратно в свои пески,

так телефон разрывается от молчанья.

сердце ломает мне ребра в одно касание.

все, что нас мучает, мы выбираем сами.

крутится жизни нещадное колесо.

на переправе от холода сводит пальцы…

ты научил меня верить и оставаться,

но до тебя не допеться, не достучаться.

я тебя очень.

забыли об этом.

всё.