Осенью почему-то хочется рисовать восьмёрки,
тянет на море — слушать его, дышать.
Сидя на пирсах, читать романы от корки до корки
и медленно умирать…

Осенью почему-то мысли далеко от жизни.
Шорох листьев под ногами, тоска, грусть.
Узкие тропинки в парках по нечётным числам,
под пульс — стихи наизусть.

Осенью птицы летят в далёкие тёплые страны,
небо замки открывает, тучи пускает в полёт,
сверху на головы нам открывает небесные краны.
Слышишь, как дождь идёт?