корявой осенью,
дышащей в спину
затхлыми листьями,
разобьюсь
под твоими окнами.

твои миллионы миров в глазах
немыслимы.

мокрыми,
собаками одинокими,
верными,
липнут эти чёртовы листья.

а от этих гроз,
вниз головой бы,
в слова
цвета
роз.

в память
вкуса мороз,
с онемением на конце языка,
как от колючего ментола.

мою плёнку зажевала магнитола.
теперь она не заглушает шёпот осени,
её меланхолию
о том,
что
ей не с кем мять простыни.
-

бедная.
она бы с удовольствием
угостилась конфетами бы,
из амброзии.
-

но как-нибудь потом.
потом.
когда-нибудь,
но не с этой
осенью.