Листая тетрадку, нашел это. Не набросок. Нет. Просто странная эмоция. Я не помню, чтобы писать приходилось подобное. Без четкого ритма. Без рифмы уж, что. Но это все же память. А все, когда бы оно не было написано, важно. Важно следить за развитием. Не смотря на странность сего "шедевра", я очень покорен им. Я помню, как сидел на балконе, было часа 2 ночи, я ждал тебя. Уже тогда ждал. Всегда. Было невероятно морозно для марта-февраля. На улице тихо и темно. И был ливень. И сорока неловко прыгала. Вот что помню. Тогда родилось это. Всегда, когда перечитываю, с нужным выражением, внутри что-то сжимается. Ностальгия. Опять. Это месяцы осознания чувства. Безнадежного. И тем прекрасного.

Когда любишь и знаешь, что твоих чувств не разделяют, любить тогда можно вечно. Я, кажется, привык к этому. Я горд собой. Я горд тем, какой я становлюсь. Спасибо тебе. Делаешь меня лучше :)

Перехожу к стиху.

Примерное время написания: 2012. Февраль-март~

Общая конструкция: отсутствует.
Дополнительно: абстракционизм. лирика.~

***

Если только розы в храме,
Если только под дурманом,
Я стою с тобой в тумане,
Возвывашаюсь величаво.
(Жалко, жалко и не боле)

Ну а что там, в общем, врать-то?
Я поломан, не состроить
Из разбитого стекольца…

Статуи прекрасны… Боже!
Дай мне то, что так дороже.
Этот запах сладко-странный.
Пряный разве? Просто острый.

Плачут голуби на солнце,
На луне цветет мимоза,
Только вот там защемило:
Больно! Больно! Сердце, грезы?

Нет моим мечтам же жизни.
Умирайте, не рождаясь.
Может в воду опускаясь
Разрастут цветы шипами…

Было сухо, стало сыро
Тюль на солнце полыхая,
Заверну я орхидею
На снегу от крови тая.