под этими низкими потолками в этих приевшихся стенах осторожно, почти не моргая мы старались не касаться друг друга этими холодными руками в венах в них, наверно, уже даже не кровь а какая-то смесь из грусти, простуды, остывшего чая.. .. не знаю.. ты хмурил левую бровь повторял: "я скучаю! " и не чувствуя вкуса жевали слова, ожидания, мысли пили вино из бутылки или что-то ещё.. а осень уже перекрасила листья в красивый безумный желтый ломающийся под подошвами а мы всё также греемся случайным теплом как бездомные кошки.