быть друг другу на свете всем, а потом – просто делать вид,
я опять избегаю тем, от которых внутри болит.
и опять ухожу от фраз, и от снов на твоем плече,
я могла бы придумать нас.
но зачем?

затирать, уходить в февраль, и бродить в полутьме одной,
мне, конечно, бесспорно жаль - породниться душой с зимой.
нас связавшая рвется нить. я ладонью тушу свечу.
ты мог бы меня простить.
но не можешь.не могу понять, что к чему?

и ходить с глубокой дырой в грудине, пока март не затянет ее теплом,
рассыпается в памяти твое имя, растворяется призрачным полусном,
непрочитанной сотней фраз на растаявшем снегу.
я могла бы забыть про нас.
не могу.

ты увидишь знакомый почерк на ладонях чужих страниц,
март расставит сто тысяч точек и позволит не вспомнить лиц,
удаляя ненужные главы и безличные «почему»
нас придумать с тобой могла бы -
ни к чему. ­ ­