Когда я родился, моя жизнь была как белый лист бумаги.
Я нечего не понимал, был совсем ребенком, но со временем мне стало больно. Я начал понимать смысл жизни. Разными красками был изрисован мой белый лист. Состоящий из боли, ненависти, зла, добра, люблю, измены, предательства.
Больше всех на листе проявлялся черный цвет. Цвет боли, обиды. Цвет того, что пришлось пережить мне в жизни. Маленькими капельками он прилетал лишь больше. Лишь больше мне становилось больнее, лишь с каждым разом я чувствовал как постепенно умираю.
Вскоре мой лист стал черным. Все остальные краски исчезли. Просто пропали как люди пропадающие в неизвестном направлении.
Будучи ребенком я научился чувствовал боль, чувствовать жизнь такой, какая она на самом деле.
С каждым разом мне становилось все больней.
С каждым разом я чувствовал, как умираю.