они думают, будто спасают мир устраивая меня на работу.
а мне насрать, я люблю спать в субботу,
и в понедельник тоже люблю спать.
может, я даже патологически влюблён в свою кровать,
и иногда влюблён в свою душевую кабину.
мне плевать на то, кто там плевал мне в спину,
и чем пахнут мои носки, --
это всего лишь запах безумно-отчаянной тоски,
и немного раздавленного три дня назад ногой бутерброда.
зато никто не умеет так любя кричать с крыши:
" чтоб вы сдохли уроды",
и блевать на головы тупорылобеспечных парижан.

кому какая разница, что каждый вечер, дрожа,
я иду домой, запахнув поплотнее лацканы своего пальто,
и, заглядывая в лица прохожим, пытаюсь услышать то,
что ударит меня по солнечному переплетению своей простотой?
наверно, у каждого свой геморрой.