Love is…

Давай сыграем в красоту,
детка.
Ты на кресте среди узлов –
нолик.
В других плодятся и растут
клетки,
в тебе я выращу любовь
к боли.

Мольбы игрушечных «прости»
бесят –
пожалуй, мне пора бы стать
строже.
И леска, впившись, просвистит
песней,
рисуя кровью на холстах
кожи.

Ты будешь лучшей из моих
кукол:
шрам поцелуя – на губе
меткой.
Больней тому из нас двоих,
сука,
кто может мыслить. Не тебе,
детка.

Я – Кукловод. И я один
волен
твою заполнить пустоту
в сердце.
Я – Кукловод. Твой господин.
Больно?
Давай сыграем в красоту
смерти.